Свобода - единственный миф, за который стоит бороться. © Will Mert
А правды нет... А правда есть. Потому что только она и есть в этом мире. Холодная и суровая правда. Холодная не как льды Хэлкараске, но как батарея в середине декабря из-за аварии на теплотрассе. Правда... Правда еще и в том, что ложь существует. Такая вот правда. И эта ложь вокруг. И пусть вас это не беспокоит, потому что правда все равно есть.
А вот сказки нет. Ни Сказки, ни сказки. Ни хотя бы сказочки. И принцы на белых мерседесах все сплошь сволочи и кобели. А если какая-нибудь принцесса, на принцессу ничем не похожая, вдруг найдет с ним свое счастье, то только лет на семь, от силы, до развода. А развод - уже правда. А Правда есть. А сказки нет.
И сказочников нет. И у сказочников, которых нет, струны все равно нейлоновые. Поли-что-то-что-то-там. А серебряных струн не бывает вообще. Бывают с посеребрением. Потому что сказки нет.
Потому что стихов тоже нет. Они никого не трогают, статус поэта не важнее статуса в ICQ. А и не может быть важнее, когда слова рифмует и записывает в строчки каждый второй. Каждый уверен, что он - источник добра (БГ)... А страна, где все люди умеют объясняться стихами - не сказка? Не сказка. Это правда. Просто загляните в Сеть.
А художники... Есть ли хоть один, кто нарисует то же, что нарисовал Мелкин-Ниггл? Кто нарисует сказку? Чьим именем назовут страну, в которую отправится поезд? Не будет такой страны. Нет сказки.
А что есть? Кроме правды? Есть Зло. Большое, маленькое, среднее... Только вот меньшего среди них нет. Зато любого другого зла навалом. Зло выползло из пещер, оно пряталось в лесах, у ручьев, в колодцах. Поджидало в ночной тиши деревень и городов. Он поселилось в замках. А потом? Куда оно потом делось? Не стало зла. Не стало ведьмаков и других охотников, бескорыстно или ради наживы избавлявших мир от Зла. Но Зло-то не исчезло. Он вило гнезда, закапывалось в окопы, иногда забираясь на постамент. Зло давили танками, зло разрывали на куски тротилом, зло хоронили в трех сотнях бумажных страниц. Но оно все равно никуда не делось. Оно улыбнется тебе в подъезде слегка желтоватой улыбкой, оно хитро подмигнет около турникета. Из-под забора дохнет перегаром может быть вовсе не зло, но придет за ним небритое и невыспавшееся именно зло. А самое страшное зло в ванной. В прихожей, в гардеробе. Там, где стоит, висит, лежит кусок стекла, покрытый амальгаммой.
А когда-то Сказка была. И Зло в ней было на своем месте. Правда ценилась, а Стихи имели Силу.
Так надо ли теперь нам что-то делать?
А вот сказки нет. Ни Сказки, ни сказки. Ни хотя бы сказочки. И принцы на белых мерседесах все сплошь сволочи и кобели. А если какая-нибудь принцесса, на принцессу ничем не похожая, вдруг найдет с ним свое счастье, то только лет на семь, от силы, до развода. А развод - уже правда. А Правда есть. А сказки нет.
И сказочников нет. И у сказочников, которых нет, струны все равно нейлоновые. Поли-что-то-что-то-там. А серебряных струн не бывает вообще. Бывают с посеребрением. Потому что сказки нет.
Потому что стихов тоже нет. Они никого не трогают, статус поэта не важнее статуса в ICQ. А и не может быть важнее, когда слова рифмует и записывает в строчки каждый второй. Каждый уверен, что он - источник добра (БГ)... А страна, где все люди умеют объясняться стихами - не сказка? Не сказка. Это правда. Просто загляните в Сеть.
А художники... Есть ли хоть один, кто нарисует то же, что нарисовал Мелкин-Ниггл? Кто нарисует сказку? Чьим именем назовут страну, в которую отправится поезд? Не будет такой страны. Нет сказки.
А что есть? Кроме правды? Есть Зло. Большое, маленькое, среднее... Только вот меньшего среди них нет. Зато любого другого зла навалом. Зло выползло из пещер, оно пряталось в лесах, у ручьев, в колодцах. Поджидало в ночной тиши деревень и городов. Он поселилось в замках. А потом? Куда оно потом делось? Не стало зла. Не стало ведьмаков и других охотников, бескорыстно или ради наживы избавлявших мир от Зла. Но Зло-то не исчезло. Он вило гнезда, закапывалось в окопы, иногда забираясь на постамент. Зло давили танками, зло разрывали на куски тротилом, зло хоронили в трех сотнях бумажных страниц. Но оно все равно никуда не делось. Оно улыбнется тебе в подъезде слегка желтоватой улыбкой, оно хитро подмигнет около турникета. Из-под забора дохнет перегаром может быть вовсе не зло, но придет за ним небритое и невыспавшееся именно зло. А самое страшное зло в ванной. В прихожей, в гардеробе. Там, где стоит, висит, лежит кусок стекла, покрытый амальгаммой.
А когда-то Сказка была. И Зло в ней было на своем месте. Правда ценилась, а Стихи имели Силу.
Так надо ли теперь нам что-то делать?
Флаг у нас зеленый. С долларом.
Хе.... А это. Правильный вопрос.
Я не умею.
Не лезьте грязными ногам в мою красивую речь....фр...
Шучу, а если серьезно.
Я - умею, Марвен, если постарается, тоже умеет. Я говорил про каждого второго. А потом..ну... гипербола.
А я умею?
А вон, Солнце умеет?
А остались еще такие?
Ну да ладно. Все, молчу.
А неважно. Я ж о чем... что много тех, кто пишет или писал... И как-то вот... зачем...