Из жизни...

- Хм.... тут нет партии баса.... Басист, сыграешь на флейте?
- В принципе, можно... А сколько там струн?

---

03.12.2008 в 18:46

Пишет  Meldor:

Напоминаем

запись создана: 03.12.2008 в 19:00

---

Сегодня встретил реконов, на чьих тренажерах я обычно тренируюсь.
Главный их вовсе не против.
Мне до них дела нет, им до меня тоже.

А еще я понял зачем нужны перчатки. Ибо сегодня забыл даже мою единственную правую.
Как результат кровь ладони в кровь..... нет, не больно даже. Но меч из руки выскальзывает. Неприятно.

---

Тварьчество

Для написания стиха. Лично мне. Нужно две вещи. Тема и вдохновение.
Тем у меня только за сегодня появилось две...а вдохновения нет....
Винить ли в этом музу, как главный источник? Нет.
Тир тут не причем. Просто, наверное,
Вдохновение все-таки берется от людей....
Ведь взять период. когда у меня был роман
Столько стихов.... и даже темы почти ниоткуда...
А сейчас....

Вымотался за сегодня страшно. Внутри эмоций не было,а на публику надо было что-то отдавать....
И я отдал....

Когда упала барабанная стойка....
Когда СВ был на сцене..
Когда все дружно лажали...
Но залу нравилось.
А сейчас апатия......

Скорее бы уже НГ.... все сдать и отдыхать...
Слишком многое надо...
А что надо?
Обдумать...пережить....а этот ритм, ритм.....
Учеба, стрельба. меч. гитара, творчество, меч, учеба. гитара, учеба стрельба, брр....
Я не даю себе отдыха.
Кажется, еще немного и таки сделаю из себя послушную машину задача которой работать и выполнять любое порученное ей задание.
Но только сейчас....
Действительно ли это нужно?

---

Про сегодня...

...пальцы болят......
в голове засела фраза "а ритм лажает"....
замечательно...из ритм-гитары повысили до солиста....
буду петь...
А лажает вся група. которой всего-то два дня. названия нет и не придвидится...а завтра два подряд выступления....
цейтнот....

---

А займите мне, пожалуйста, штуку рублей, а?
Отдам сразу после НГ хоть первого с утра.

---

Моя гитара стоит за шкафом, ее струны в пыли.
И тетрадь со стихами валяется где-то на полках.
Я смотрю в пустоту и цитирую чьи-то стихи.
Я пытаюсь сказать вам, но знаю: это без толку.
Да, мне не о чем петь, потому что все уже спето.
Этот текст, он затертый до дыр, он такой же, как все.
Я не вижу смысла петь про ушедшее лето.
Эта тема уже третий день мне снится во сне.
Человек, ненаделенный сердцем, не увидит закат.
У него есть все, но это уже ничто.

Все кумиры давно забыли про слово «протест».
Они сидят по квартирам, пьют чай и едят карамель.
Они давно не причем, они нашли в своей жизни место.
У них все есть, и слово «протест» уже не уместно.
Их песни во все похожи на звонкую трель.
Анархия погибла в доме для душевнобольных.
Пацифика сгинула где-то в прокуренных кухнях.
Куда ты ни бросишь взор, вокруг видишь только глухих.
Они мычат и блеют. Тебе больно за них.

Юрий

А вот это мне нравится...

@настроение: "Реквием" - Юрий

---

И в этот день перебирай
Архивы своей памяти, альбомы фото...


Ничего там нет.... смешного точно нет. А вот в чужих порылся. Что накопал.

Снова Валдай

Как-то так...


Уже отъезд. А из еды только мешок картошки.

Другое

"Фотосессия" с веслом:



Планы, господа. Стратегия. Мне поручен важнейший объект - вокзал.


Человек-амфибия, оно же купание в берцах и в почти полном снаряжении.


Гитара... та самая. Ленинградского завода музыкальных инструментов и с моим дизайном.

---

Порадуйся весеннему дождю и небу.
И облакам, и солнцу, и луне.
И серым дня, и сказочным ночам и снегу…
И людям, тем, что помнят о тебе.

И в этот осенний день перебирай
Архивы своей памяти альбомы, фото.
Посмейся с ним. Брат, не забывай
Того, что полюбил кого-то.

Моя любовь, хоть ты так далеко,
К тебе я полечу, как солнце на восток.
Зови меня к себе в далекий уголок…
И я лечу, лечу, лечу, как птица, на восток.

Юрий

Вообще, он, по-моему с Дальнего Востока.... Поэтому логично видеть частое обраение к образу "солнца".

---

Забавное стихотворение от Юрца.... фамилиии не помню...

Сижу и жду вестей с неба.
Ну как ты там, солнце?
Свет брызжет в мутное оконце.
Свет там, где я еще не был...

Я знаю, ты шлешь мне привет,
Но я не увижу его.
Ты снишься мне часто, любовь...
Но в старую ночь меркнет свет.

Ты видишься в звуке гитары.
Ты слышишься в блеске тени.
Витрин городские огни
Сказали, что слишком устали...

А может, придумал тебя,
Когда мне хотелось мечтать...
Когда мне хотелось устать.
когда жил в блестящих тенях?

Ах, Юра-Юра.... ты молодец...хорошее стихотворение, и так на жизнь мне ложится. Ты не боишься писать подобное. А для меня это уже "сопливая лирика". Песня слабости и бессилия.... что же со мной сделали...

---

О стихах. О жизни.

Жизнь, как водится,- дерьмо. Все бабы суки, а солнце гребанный фонарь.
С парой поправок.
Жизнь вовсе не дерьмо. Она такая, какая есть.
А вот суки не только и не столько бабы. а вообще все люди.
Лживые, эгоистичные создания без чести, не умеющие держать слово и придерживающиеся своего стадного коллективизма. Я готов быть кем угодно - скоя'таэлем, высокомерным эльфом. вампиром...не знаю кем там еще лишь ненавидеть весь этого поганый людской род. Слабых и бессмысленных созданий.

Надавали кучу стихов. Почти все надо вручную перебить в комп и распечатать. Великолепно.
А потом еще и выучить все. Так что теперь свое состояние буду выражать стихами.

Дни летят...год пролетает как месяц - привычная фишка. А сейчас все время сжалось в тугой комок и тащится ползет. Замедлилось словно специально, чтобы можно было во всем разобраться.

Первый из вбитых стихов:

Все вокруг говорят, что мы психи.
А мы считаем это проявлением творчества.
В написании текстов не надо морочиться.
Желание писать правду никогда не закончится.

Твой жизненный путь не будет вечным.
Это ясно всем, но тем не менее, замечу,
Что строки, которые ты оставишь после
Будут другими отмечены.
Все равно будут те, кто тебя оценит.

И, может быть, через десять лет на крутой сцене
Про тебя скажут: «А в нем живет гений!»
Вот тогда ты споешь им свой песняк
И нырнешь в океан этих радостных глаз.

Павел Астафьев


Не везде я ним согласен. А поэт вообще неплохой. Прямой, честный. Человек, в принципе неплохой.

@настроение: "Взаперти" - Павел Астафьев

---

Мысли...

...когда я вчера успел получить удар в ключицу.....

"Все подаренное, он ведь вернется сторицей..."
Ах, Николай... как бы я хотел, чтобы ты был прав. Но доброта и альтруизм - глупость. Особенно, когда так много стоят.

Н-да... А еще если вам что-то от меня нужно, то достать меня можно в сети. Сложность только одна. Ответить я могу только через несколько часов. Бывает и такое. Нет меня или совсем занят. Особенно часто по вечерам.

Лучше, в общем, пишите или звоните. Пинг по смс сильно меньше. А на звонок вообще мигом отвечу. Одно "но": иногда все таки пообещаю перезвонить через 10 минут/час и плюс ночью есть шанс что вы меня не разбудите.
P.S. Если позвонив ночью, вы меня все-таки разбудите, то можете услышать проклятья на английском, немецком, французском, квенья и высшей речи. Не обращайте внимания. Я все равно рад вас слышать. Можете, в конце-концов и не услышать.

---

оригинал поста

05.12.2008 в 18:15

Пишет  SunShin:

Предновогоднее.опять же.
я честно не знаю сколько человек выбрать.
но...
давайте так.
7 отписавшихся ниже получат от меня новогодне-настроенческие подарки.
какие - обсуждаем с каждым лично.
если желающих станет больше - обсудим,по возможности все кто захотят -получат))

но...единственное условие - вы тоже становитесь дарителями свои отписавшимся (количество коих выбираем самостоятельно)

Подарки...хех.... да пишите - пожалуйста. Сколько? Хоть пятьдесят два человека. Реально же напишет человека три. Да и то не факт.

---

...И опять левая рука. На этот раз мне придется откопать полис и тащиться в трамвмпункт.... Мизинец, конечно, почти не болит, если не сгибать, но то, что сустав встал не так, как надо видно отчеливо.

Все остальные синяки и ссадины даже приятны. Ровно как и усталость.

О печальном. Алкоголь действует все хуже и хуже. Пью и пью, а эффекта мало...

Снова о радостном - я нашел себе новую "игрушку". Можете поздравить.

---

05.12.2008 в 17:58

Пишет  SunShin:

не спим


кросспост приветствуется

---

Нет, ну вот почему....Почему если везет в обычной жизни софт и прочая аппаратура бесится так, что я решительно ничего не могу сделать? Вот в чем дело....не понимаю.....
Начинает из себя выводить

---

Забавный день.
Веселый, непринужденный...
А еще сила убеждения у меня сегодня какая-то странная. Что не скажу - всему верят, со всем соглашаются. Убедить кого-то в чем-то проще просто. Просто сказать что все так, как я считаю. Хм. Это весело.
Да...давно никто ко мне не заходил.... а сегодня забежал товарищ один...посидели, помузыцировали...хех...

А вот софт сегодня подводит. Бывают такие дни.....

И я все еще чертовски хочу гитару ленинградского завода музыкальных инструментов...

---

..faica.... все так плохо, что даже хочется ругаться русским матом....
Это был последний заварочный чайник...неужели я обречен перейти на чай в пакетиках или заваривать в чашке?

---

О повседневном.

Очень нужны перчатки. Ни у кого нет старой кожаной перчатки (можно женской) на левую руку? А с обрезанными пальцами (даже лучше).... А то только правая и есть. А при дуальном стиле боя левая рука стирается в кровь....

а еще стихотворение новое....


Посвящается....
На сбитых пулях и убитых целях
Репетировать свое отражение,
Притворившись чужим не-рождением,
Простой выход найти не смея.

Рассветом связанная по рукам,
Закатом скорым влекомы очи.
Что непонятное сердце хочет
В улыбке химеры Нотр-Дам.

И счет на то, что они нужны.
Не бойся одиночества ответа.
Ведь победившим судей нет.
А проигравшим нет вины.


Сложно, непонятное... даже мне. Некий символизм.... непонятный ритм.... в общем что-то неясное.

---

Рассказ.

Рассказик. Маааленький. Мой любимый размер - две страницы. Написанный в общем-то не в моем стиле, не совсем моя идея... странный, в общем.

Выстрел.

Было чертовски холодно.

- Querte ringa… - тихий шепот на озябшие руки. Белое облачко, поднявшееся изо рта, тут же растаяло, растащенное по кусочкам, разбитое злым ветром. Привычка выражать некоторые мысли на квэнья у Профессора осталась. Профессор… его позывной на сегодня. Забавный. Он так считал. Словно кто-то особо хотел подчеркнуть его прошлое. Что теперь он бывший ролевик. Что он серьезный человек, пожалуй, самый серьезный который только может быть на всем белом свете.

Фраза была построена неправильно, однако свет был действительно белый. Оба эти факта мало волновали Профессора. Разве что второй. Потому что серое небо и вправду казалось белым и резало глаза после длительного изучения мохнатого елового (а, может, у них сосны такие…) леса. Два открытых участка пути. У него будет две попытки, а это как нельзя лучше. Ведь отлично когда есть второй шанс. Дорога шла с запада, прямо к нему, а в метрах где-то трехсот поворачивала от его скалы в лес. Заходила в него, вихляла где-то, и выходила, резко меняя, направление на север.

Профессор коснулся винтовки двумя пальцами и снова лег на холодный камень, глядя в небо. Винтовка заряжена, снята с предохранителя, прицел открыт. Может, профессионалы так и не делали. А он делал. Страннно, что он не причислял себя к профессионалам. Ведь подготовка у него была точно такая же и точно в таких же местах. Но нет. Надеялся, что еще изменит жизнь. Что будет все по-другому.

Задача на сегодня простая. Почти под ним проходит дорога. По этой дороге проедет конвой. Профессору всего-то, что и надо – подождать пока такой-то марки машина не будет на подходящем расстоянии. После этого взять винтовку и выстрелить. Убить. Самое главное, чтоб не сдали нервы или там не разыгралось любопытство - не высовываться, когда конвой будет проезжать под ним. Ох, ни к чему.

Была действительно холодно. Но холод стал каким-то уже привычным другом. С ним было уютно. Пощипывало нос, иногда пробирала мелкая дрожь. И все. Зато была свежесть, ясность, спокойствие. И какой-то странный уют. Холод холодом, мороз морозцем, но Профессор не боялся, что у него дрогнет рука при выстреле именно из-за мороза. Нет такой глупости в сценарии. Он был просто уверен, что ее там нет .

Оставался еще час. Или полчаса. Или полтора. Никто не дает точного времени. Не та работа. А ведь его, Профессора могло бы здесь и не быть. И быть бы он мог настоящим профессором. Хотя к нынешнему дню все равно вряд ли…

Сказал, помнится, при первой попытке вербовки, что сначала доучиться хочет. Доучился. А потом год учился еще. На снайпера. А потом война. Глупая, ненужная война. Развязанная из-за политиков и только из-за них. В интригах и дипломатии, они были, как слон в посудной лавке. Только вместо посуды уронили красную кнопку. Совершенно случайно. Просто из-за неумения вести себя в посудной лавке мирового сообщества. Ядерная война не случилась. Зато случилась война обычная. И место Профессора было только на ней. Странно подумать он тогда туда даже рвался. Ведь если он так отлично стреляет, значит его место именно там. Именно там он принесет наибольшую пользу Отечеству. И остались далеко-далеко неформальные тусовки, странные прикиды, фехтование, друзья, настоящих которых так и не нашлось. Зато появилось Дело. Появилась Работа. Которую надо делать. Стихи, правда, он так и не бросил. Не бросил и гитару…

Уже минут десять Профессор слышал неопределенный гул. Совсем скоро он превратился в различимый гул моторов. Вот оно. Раньше графика на пять минут. Бывает и так. Лежать и ни о чем не думать. Не высовываться. Почему-то Профессору казалось, что если он будет думать слишком громко, то его засекут, как засекли бы по голосу.

А как все начиналось… Обычный мальчишка. Хм. Не совсем обычный, но не об этом. Повзрослев слегка, ощутил склонность к творчеству Профессора и ролевому движению. Как все мальчишки любил оружие. А в детстве так вообще заигрывался в «войнушку». Однако, очки, близорукость….какой из него, к черту, стрелок? Пожалуй, так подумал и учитель ОБЖ, когда тот вызвался кандидатом в команду на соревнования по стрельбе. А потом тренировки, тренировки… он стрелял со всеми, а потом оставался один и стрелял еще пару часов. Вырабатывал свои методики стрельбы… И выигрывал. Потом институт и институтская команда. Там-то его и заметили. Нельзя так хорошо стрелять, а тем более в очках... Обычно вербуют по принципу «да-нет». Но тут кадр был слишком ценный. Дали время. Получил высшее и отправился учиться по другому направлению…

Очки Профессор положил на камень рядом, он уже установил винтовку, оставалась еще минута или меньше. Да… если бы не утонченная оптика, то его очки, наверное, толщиной были с палец… Смотря чей, правда. Зрение плохое. Но ведь целиться можно не только глазами. Глаза нужны лишь для того, чтобы знать в какую сторону стрелять…

Шумело море. Кажется, это Берингово. А, может, и Тихий океан. Профессор не знал точно, где он находится. И не должен был знать. Он только слышал Море. Его шум. Он влек, куда-то звал…

- Вот какая стрельба должна быть! – Одобрительно восклинул Полковник. Разглядывая мишени, - а ведь не умел ничего. – Он обратился к занимавшимся здесь же шахматистам. Кажется, им было все равно. Хотя Полковник ради впечатления чуть-чуть приврал. Все-таки что-то умел с самого начала.

Расстояние, ветер, даже рефракция – все посчитано. Осталось навести в нужную точку прицел и плавно нажать на спусковой крючок. Принять ли Diazepam, или как его там? Профессор решил этого не делать. С дрожью в руках он справится и сам, а вот кашель в случае преследования его может выдать. Совместить нужные циферки относительно объекта. Успокоить руки. Странно. Сейчас ему стало даже тепло. Уже почти все. Дальнейшие движения происходят непрерывно или не происходят вообще. Профессор это знал. Собственно, Профессора, как такового уже не было. Были его руки, система, дыхания, прицел и сердце. Глубокий вдох. Глубокий выдох. Задержать дыхание, понять собственный пульс, и пока задержка дыхания еще не слишком большая….

Море. Оно шумит. Зовет…. Профессор устало опустил руки. Первая попытка упущена. Его отвлекло Море. И воспоминания. Вспомнилось старое стихотворение, которое на этой глупой войне казалось тоже глупым.

Звук каванака замрет в тиши.
Холмов древней, рассвета моложе -
Сойдет на берег воинство Ши,
Что мир в беде оставить не может.
Рассветный рог призывает тех,
Кто юность мира сумеет вспомнить -
Воды в ручье серебряный смех
И сотни радуг крыльев драконьих.
На зов сородича возвратясь,
Хранящего в сердце память людей,
К последней битве поспеть стремясь,
Нещадно эльфы погонят коней.
Людская память - пламя и страх,
И в переменах - величья сила.
Зовя рассвет, трубит каванак -
На гибель и возрожденье миру.

Отчего-то сегодня хотелось прочитать это стих. Он звучал, как боевая поэма, как что-то... служащее не для выражения эмоций поэта. Поэт вообще тут был неважен. Важен был пронзительный шепот, которым только и получалось читать его в этом подвале, посылая после каждого четверостишия в мишень пулю. Важно было бело пламя, разгоравшееся в его глазах. Холодное бело пламя…

Он видел себя со стороны, как тогда. Серая фигура на серых скалах в центре кадра. Он смотрелся красиво. А значит, сегодня Профессор не мог промахнуться. В прицел был виден конвой. Была видна та самая машина. Уже посиневшие губы шептали слова.
- Зовя рассвет, трубит каванак… на гибель…. и возрожденье миру.

Как и тогда у него дрогнула рука. Немного. Как и тогда выстрел произошел ровно тогда, когда ствол сдвинулся чуть ниже и был направлен ровно туда, куда нужно было. В цель.

Убивать было противно. Профессор сидел в метрах двух над водой и ждал катер. Или рыбацкую лодку. Или шлюпку. Или что там за ним могут прислать. Он выполнил задание. Ему необязательно было смотреть до конца спектакль, разыгравшийся там, в конвое. Но он не убрал глаз от прицела. Потому что досмотреть должен был невидимый режиссер. Потому что в кадре должно было оказаться тело с окровавленной головой, вытащенное из машины и метания эскорта. Без этого было бы некрасиво.


А убивать было противно. Не больно. Не жалко. Жалость тут не причем. Ему не было жалко того подонка. Не было жалко его семью, где, возможно, мать страдает так же, как страдала мать Профессора, терпя измены мужа несколько лет назад. Было противно не от того, что он убил живое существо. Было противно, что он сделал свою работу. Грязную, но очень нужную работу.

Просто хорошо прицелился. Просто нажал на спусковой крючок. Просто где-то повезло. Просто ушел по скалам, не дав эскорту даже свой силуэт увидеть. И просто хотелось перемен. Не просто теплый душ в части, очередное поощрение, а нормальный дом, чашка чая на кухне. Гитара, друг…а лучше девушка или жена…. Но нет ничего. Есть только Место. То место, где без него не обойдутся. И есть Работа. Сегодня он ее сделал. Сделает и через неделю, а если нужно будет, то и завтра сделает. По-другому уже не получится.