Он так и не понял... Хочется лицом об стенку биться. Но все равно это ничего не изменит. Две вещи в это мире неизменны.
1. Поэты, в т.ч и менестрели, были и остаются непроходимо слепы. Немногие способны выбраться из своего собственного мира. Плохо ли это? Неизвестно. Может, им это вовсе и не нужно.
2. Сложившееся мнение о человеке мешает объективно взглянуть на его рассуждения.
Порой, некоторые вещи сознавать просто обидно. И неважно касаются они тебя или нет.
Страх. Несвойственно мне чувство. Бояться чего-либо... Это же глупо. Есть волнение, мандраж. Только и всего. А сегодня. Неприятно. И пожалуй страшно видеть мир глазами Рейстлина Маджере. Видеть на месте молодых людей и девушек стариков и старух, а потом и просто прах. Очень странно. Но потом привыкаешь. Забавно: шутить и смотреть, как над твоей шуткой смеется прах.
Но такой взгляд не касается природы почему-то. Нет, если напрячь зрение, конечно... Но сперва зеленым копьем пронзит сердце болезненное ощущение. Какой-то радости, жизни; простой и безотчетной. И в то же время составной, сложенной из многих планом и закрученной в тугой узел. Надо на лето рвануть куда-нибудь.... В тайгу. А потом в Норвегию, Англию, Канаду.... И снова в Россию. Просто насладится тем, что на самом то деле ни один поэт не смог описать.