• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
12:51 

Картина.

Свобода - единственный миф, за который стоит бороться. © Will Mert
Я сижу с гитарой, кучей проводов (процессор, комбик) смотрю в монитор стационарного pc, поглядывая иногда на экран ноутбука. (Зачем ноут? - принтер только с ним общается)
И как-то меня...менестрелит...
Потому что копаюсь я по разным менестрельским текстам и играю, что могу. А могу я много. Даже то, что никогда не слышал.
Можно дорисовать на стол бутылку портвейна. Но это будет уже пошло. Грубо, хоть и близко к реальности.
Можно прислонить к столу текстолитовый огрызок, затем одеть меня в плащ. Будет гармонировать с текстом песен. Можно заменить электруху на акустику. Или еще лучше на лютнеобразную гитару.
Можно поставить граненый стакан. Пусть стоит. Напомнит о совковом прошлом.
На полу выложить стопки или даже колонны из книг. Это уже будет смотреться забавно...
Можно....
А что сюда еще можно дорисовать?
Может, вы мне подскажете?

21:12 

О дне.

Свобода - единственный миф, за который стоит бороться. © Will Mert
Я принес его в дом со словами: "Теперь он будет жить с нами.". Хотя на самом деле они. Просто на балконе стояли горшки с землей и в них семена занесло. Теперь у меня дома живут растения и умеренного климата. Да-да.

А прошлой ночь, кажется мне снился сон. Забавный, но почти ничего не помню. Только острый момент, когда я висел, цепляясь за край крыши. В шерстяных перчатка и по-моему цилиндре или котелке.... Я еще раздумывал, о ом, что если спрыгнуть то могу попасть на карниз, а могу не попасть, внизу брусчатка и фонари. Подумал-подумал, распределил правильно вес тела и вылез обратно на крышу. Отряхнулся и пошел дальше. У меня были черный ботинки, черно-белые носки и вообще я был весь какой-то... "Старомодный." А еще у меня откуда-то взялась трость....

19:27 

Свобода - единственный миф, за который стоит бороться. © Will Mert
бум....бум....бум....
Головой об стол.
С этими всеми стихотворными мобами и огромны количеством поэзии. Я выдохся. Вдохновение кончилось. И Тир больше ничего не хочет давать.
Я не могу писать рассказ.
Жуть.

Добавлено: И вот тогда творчество превращается из полета, исследования, игры в тяжелую работу.

Офф: Обама

16:35 

Свобода - единственный миф, за который стоит бороться. © Will Mert
Не, к черту.

02:33 

Почти сказка в стихах.

Свобода - единственный миф, за который стоит бороться. © Will Mert
это мне и самому нравится...

К Сказочнице.

Садись сынок, послушай мой рассказ.
Сегодня будет он не о волках и лесе.
Не про судьбу, не про последний шанс.
Пожалуй, лишь об осени и уходящем лете.

Ты помнишь девушку, пришедшую зимой?
Издалека, быть может, из столицы.
Ты помнишь обожженный черный взгляд глухой?
Но горделивую осанку, как у горной птицы.

Ты помнишь. И прости старику его косноязычие.
И, кажется, была она больна.
Мы приютили ее по доброму обычаю.
Достаточно еды, тепла и вдоволь сна.

И как сама зима она была бледна.
И странный плащ свой никому не отдавала.
А перед весной ты помнишь холода?
Ууу…
Но не от этого, кажется, она хворала.

И думал я, что дело в нем. Иль в ней.
Хоть рано и тебе – но знай, сейчас такое время…
Но если хоть немного я подумаю о ней.
Пойму: здесь не любовь, здесь тяжелее бремя.

А весной, когда лежал еще снег,
К нам молодой забрел менестрель.
Мне, право, казалось, их кончился век.
Но он пел свои песни, ему подпевала капель.

А девушка та, она улыбалась
Впервые этой весной.
Она слушала песни и сказки, казалось
Будто и не она пришла той зимой.

Но менестрель ушел, бродячие души…
Ни кто из нас, сынок, их не поймет.
Но последние вешние дни, помню, я слышал.
Как та странная девушка о чем-то тихо поет.

Много я слышал чужого и странного
В далеком напеве тихого голоса.
В переливах ручья – шум поля бранного.
Про огонь в ночи в трепетании колоса.

Только все это присказка, милый дружок.
Она осталась у нас, до конца лета.
Все пытались, и ты хоть разок
Добиться кто она, откуда… Хоть какого ответа.

Ночи стали длиннее, а воздух прохладней
И она, улыбнувшись, ушла тропой менестреля.
Я стар, говорю все нескладней,
Но точно помню беседу я с нею.

– Старик, расскажи мне судьбу, ты же мудр…
И закатное солнце ей улыбалось задорно.
– О дитя, знать мне надо тогда откуда
Пришла и откуда ты родом.

– Отец, ты не видал таких стран…
Там все не так, там все по-другому.
Ты, знаешь, сынок, я никогда не был там.
И объяснил я ей все по-простому.

Я предсказал ей простую судьбу
В ее жизни мне виделось счастье.
Она умела делать друзей, тянулась к теплу.
Что еще мог сказать в том час я?

Но кто-то сказал, что мы в ответе за тех, кого приручили…
Этот мудрец не был полностью прав.
За любое касание отвечать должны мы.
Чтобы после нас оставалось тепло, но не страх.

И ее судьба – удар в спину.
А повезет – плевок в лицо.
Может, к следующей весне я сгину.
Я очень стар в конце-концов.

И если как-нибудь она вернется,
То знай – я все-таки не был прав.
Скажи ей. Пусть снова улыбнется.
Пусть солнце заиграет среди трав.
30.06.09 Москва 21:06

22:29 

Продолжение моба.

Свобода - единственный миф, за который стоит бороться. © Will Mert
Видимо, никто ничего делать не хочет. Я не удивлен. Сказки-то нет.

А вот и продолжение к нашему стихотворному действу.
Разбирайте:
=1

2

3

4

20:31 

А правды.... нет?

Свобода - единственный миф, за который стоит бороться. © Will Mert
А правды нет... А правда есть. Потому что только она и есть в этом мире. Холодная и суровая правда. Холодная не как льды Хэлкараске, но как батарея в середине декабря из-за аварии на теплотрассе. Правда... Правда еще и в том, что ложь существует. Такая вот правда. И эта ложь вокруг. И пусть вас это не беспокоит, потому что правда все равно есть.

А вот сказки нет. Ни Сказки, ни сказки. Ни хотя бы сказочки. И принцы на белых мерседесах все сплошь сволочи и кобели. А если какая-нибудь принцесса, на принцессу ничем не похожая, вдруг найдет с ним свое счастье, то только лет на семь, от силы, до развода. А развод - уже правда. А Правда есть. А сказки нет.
И сказочников нет. И у сказочников, которых нет, струны все равно нейлоновые. Поли-что-то-что-то-там. А серебряных струн не бывает вообще. Бывают с посеребрением. Потому что сказки нет.
Потому что стихов тоже нет. Они никого не трогают, статус поэта не важнее статуса в ICQ. А и не может быть важнее, когда слова рифмует и записывает в строчки каждый второй. Каждый уверен, что он - источник добра (БГ)... А страна, где все люди умеют объясняться стихами - не сказка? Не сказка. Это правда. Просто загляните в Сеть.
А художники... Есть ли хоть один, кто нарисует то же, что нарисовал Мелкин-Ниггл? Кто нарисует сказку? Чьим именем назовут страну, в которую отправится поезд? Не будет такой страны. Нет сказки.

А что есть? Кроме правды? Есть Зло. Большое, маленькое, среднее... Только вот меньшего среди них нет. Зато любого другого зла навалом. Зло выползло из пещер, оно пряталось в лесах, у ручьев, в колодцах. Поджидало в ночной тиши деревень и городов. Он поселилось в замках. А потом? Куда оно потом делось? Не стало зла. Не стало ведьмаков и других охотников, бескорыстно или ради наживы избавлявших мир от Зла. Но Зло-то не исчезло. Он вило гнезда, закапывалось в окопы, иногда забираясь на постамент. Зло давили танками, зло разрывали на куски тротилом, зло хоронили в трех сотнях бумажных страниц. Но оно все равно никуда не делось. Оно улыбнется тебе в подъезде слегка желтоватой улыбкой, оно хитро подмигнет около турникета. Из-под забора дохнет перегаром может быть вовсе не зло, но придет за ним небритое и невыспавшееся именно зло. А самое страшное зло в ванной. В прихожей, в гардеробе. Там, где стоит, висит, лежит кусок стекла, покрытый амальгаммой.

А когда-то Сказка была. И Зло в ней было на своем месте. Правда ценилась, а Стихи имели Силу.
Так надо ли теперь нам что-то делать?

19:30 

Свобода - единственный миф, за который стоит бороться. © Will Mert
А сейчас я в руках держу три билета....
Туда. На Нашествие.
Почему три? Один мой, один одного товарища и еще на палатку.

03:18 

Свобода - единственный миф, за который стоит бороться. © Will Mert
Мне нравится, черт подери, как работают дайри в три часа.
С добрым утром всех кто еще не спит, кстати..
Единичка напротив "мой дневник есть", а комментов в записи нет. И единичка не исчезает.
А вот к утру. К утру там странным образом появится чей-то коммент.

02:37 

Оно.

Свобода - единственный миф, за который стоит бороться. © Will Mert
Да, я позволю себе повторить за мисс СанШин и сделать некий стихотворный моб.
Писать я буду не четыре строчки, а чуть больше, может потому что у меня читателей сильной меньше, может я пишу чуть лучше...
Не суть.
Суть в том, что вы сюда отмечаетесь я вам стихотворение о вас.
Длина зависит от того как хорошо я вас знаю.

Это чисто для себя.
читать дальше
Добавлено: Хороший способ сравнить свою Я-концепция и мое субъективное восприятие вас.

00:35 

Живой.

Свобода - единственный миф, за который стоит бороться. © Will Mert
Бам..бух..хрясь....
Полетели пробки, но это не страшно - они автомат, зато я починил комп. Да-да я... Вырезано за ненадобностью
Зачем, правда, блок питания вместо 12-ти вольт выдавал восемдесят я не понял. Погорело все что могло погореть, но что-то работает. Ну и ладно, ну и прекрасно.
Что еще?
Я жив, я здоров.
Демон во мне довольно урчит еще со вчерашнего дня. Ему, знаете ли все понравилось.
Ах, да... Может, знает кто, чем можно так обидеть человека, что ему доставляет удовольствие зрелище спарринга тебя с объективно более сильным противником? Не, мне просто интересно, ибо я все равно буду этой дуростью заниматься.
Есть ко мне у кого-нибудь какие-нибудь вопросы?
Вот пока не появились, скажу про один пост ниже. Помните про дигидроген моноксид. Знаете что это? Это по-другому аш два о. Или вода. Учите матчасть.

20:48 

...

Свобода - единственный миф, за который стоит бороться. © Will Mert
Да, я бездарно трачу мои секунды в интернете. Но мне понравилось.
«Итак, что я могу сказать вам? Вы танцуете на жизни, как на… ...
…остриях лезвий. В жизни вы встречаете много негатива и боли, много непонимания… возможно, вы любите одиночество, возможно, так никогда себе и не признаетесь, что хотите любить кого-нибудь другого. Вы не решаетесь остановиться и сойти с лезвий, ведь остановка может обернуться рассеченными ногами, а в танце можно получить лишь порезы… Это страшный и красивый танец»
Пройти тест

22:31 

Свобода - единственный миф, за который стоит бороться. © Will Mert
Плата.

Говорит Муза:
Ну что же, дружок, за что ты работал?
За улыбку, за хлеб, за кефир?
За душ в квартире, или все-таки душу?
За счастье земное или небесный эфир?
Ты юноша бледный со взором горящим
Или слегка поэтичный родителей сын?
Платить тебе должно металлом блестящим
Или восторгом небесным, что неуловим?

Говорит Поэт:
Перестал я славить Бога.
Я песни грешные запел.
И мне теперь одна дорога -
Туда, где демонов предел.
Ни злата и не поклоненья
Отныне больше не хочу.
Мне лишь теперь ее виденья -
Едина плата. Я молчу.

Говорит Муза:
Глупец к чему тебе страданья?
Ты самим Богом одарен!

Говорит Поэт.
А Богом ли? Пусты мои старанья.
Как пуст поэта вещий сон.
К чему стихов такая сила?
Да есть ли, право ли, она?
Вот если бы меня любила…
Говорит муза:

Молчи!

Говорит Поэт:
Любая сила колдовства….

…to be continues (тупо не успеваю вбить больше). 27.06.09 15:47
Здесь, конечно использован личный опыт и ощущения, но когда я пишу к кому-то я ставлю имя в начале.

14:29 

пм-прм

Свобода - единственный миф, за который стоит бороться. © Will Mert
Я дописал рассказик, но выложить его нет никакой возможности.
А все следующее я, наверное, буду писать на печатной машинке.
Телефон мой тоже сдох, так что если кому нужен...
Но врядли я кому-то буду нужен. потому что сказка - ложь и без намеков.
Но стихи, наверное, смогу выкладывать.
Пым-пырым, бум-бурум...

00:58 

Другое

Свобода - единственный миф, за который стоит бороться. © Will Mert
а вот это на самом деле я искал...
читать дальше

00:52 

I meet the girl, who sang the blues...(с)

Свобода - единственный миф, за который стоит бороться. © Will Mert
...я влюбился. Такой голос.

00:32 

Бредт

Свобода - единственный миф, за который стоит бороться. © Will Mert
Извините, но кто я теперь, если меня даже анальгетики не берут?
Мне что, на опиаты переходить?!

22:10 

Графоманьячество

Свобода - единственный миф, за который стоит бороться. © Will Mert
Артист

Он хотел, чтоб его не стало.
Он хотел нравится ей.
Раствориться в стихах, мечтал он.
А не пить с тоски сливовый портвейн.

"Тебе нравится?" - спрашивал у нее, принося новый лист.
Ей нравилось, и она не ему, но стихам улыбалась.
А он музу мучал, как садист,
Завидуя своим же стихам, кому улыбка досталась.

И однажды, после серого утра
Его тихо забрали к себе.
А она шла, вспоминая минуты
И строчки, застрявшие в голове.

Она шла кошачьим шагом по тротуару.
Подобрала мокрый, но исписанный лист.
И улыбнулась чьим-то глазам, затерянным среди бульваров.
Счастливым растаял артист.

21:58 

Графоманство

Свобода - единственный миф, за который стоит бороться. © Will Mert
Нельзя столько писать, но вдруг это тоже неплохо? Пишите...
Цветы

Я перед смертью лучше полью цветы.
А то засохнут, кто без меня о них вспомнит?
Что ты тянешь руку? Хочешь сказать, что ты?
А я прошу - помолчи, моя смерть правды не стоит.

Нет-нет не говори, не надо об этом.
Друг,я не устану тебя умолять.
Я просто скажу по секрету:
Так гораздо проще умирать.

Думать, что ты последний, кто полить цветы не забудет.
И, уходя, бросить: "Какие же вы дураки, люди."

Не забывайте меня... Я пишу для вас.

20:02 

Н-да.

Свобода - единственный миф, за который стоит бороться. © Will Mert
Хреново быть поэтом. Кроме стихов во мне, получается, и нет ничего...
А может, и самих стихов нет....
Сегодня весьма паршивый день.

Silver foxtrot

главная